Casino Royale

Daniel Craig ist nicht etwa der Nachfolger eines Pierce Brosnan, sein Bond führt vielmehr zurück zu den Wurzeln und somit zur literarischen Figur Ian Flemings wie zuvor höchstens noch Sean Connerys Interpretation.

Alles ist anders. Keine spektakuläre Actionsequenz als Einstieg. Die Titelsequenz noch weniger aufregend. Der Song, von einer männlichen Gesangsstimme, ebenfalls nüchtern. Den Aston Martin fährt der Gangster, Bollinger-Champagner bestellt Bond (Daniel Craig) zwar, überlässt die ganze Flasche jedoch der attraktiven Frau mit der er nicht schläft! Was er sonst trinkt kann man nur als Vulgär-Longdrink bezeichnen. Der gejagte Großkriminelle hat zwar ein äußerliches Leiden, ist aber keineswegs größenwahnsinnig und schon gar nicht an der Weltherrschaft interessiert. Kein Q weit und breit, Moneypenny erst recht nicht. Einzig verblieben ist MI6-Leiterin M (Judi Dench), und die sehnt sich urplötzlich den Kalten Krieg wieder her. Bei ihrem ersten Auftritt (Goldeneye, 1995) hatte die Vorgesetzte Bond noch verächtlich als eine Reliquie eben dessen bezeichnet. Und wie wird diese neue Variation des Dauerhelden überhaupt eingeführt? Im schwarzweißen Halbdunkel, fast en passant. Einen markigen Oneliner hat er dabei nicht zu bieten.

Dieser Bond ist ein Rüpel, ein Prolet, ein Körpermensch. Und ein Killer. All das beweist er in der nächsten Sequenz, die als „Parkourlauf“ inszeniert und plötzlich in Farbe gehalten ist – was Sinn macht, denn von nun an sehen wir ihn als den Doppelnullagenten, der er vorher nicht war, jetzt ausgestattet mit der Lizenz zum Töten, die er sich ironischerweise durch ebensolches erwerben musste. Am Ende dieses Hindernislaufs steht eine weitere Exekution, ausgerechnet inmitten des Gartens einer Botschaft. Womit der athletische Einzelgänger seine Chefin alsbald verärgert.

Noch eine Weile läuft Bond in seinem ersten Auftrag so desaströs und desorientiert durch die Gegend, ehe er der Beauftragten des Finanzministeriums Vesper Lynd (Eva Green) begegnet. Sie stellt ihm Geld für ein Pokerspiel mit dem Terrorfinanzier Le Chiffre (Mads Mikkelsen) bereit und kontrolliert gleichzeitig als Variation des pingeligen Buchhalter-Typs des Agenten leichtsinnigen Umgang mit den Spielchips. Äußerst zugeknöpft kommt diese Intellektuelle daher, entblößt sehen wir sie nicht. Dies übernimmt Bond diesmal selbst und entspringt in bester Honey Rider-Manier (Dr. No, 1962) den Fluten. In Erinnerung an Ursula Andress präsentiert Craig seinen imposanten Oberkörper. Gleich zweimal, offenbar auch in Gedenken an Halle Berrys Jinx (Stirb an einem anderen Tag, Die Another Day, 2002). Beim letzten, dem Jubiläumsbond, war die Genderwelt noch in Ordnung. Diesmal wird der Mann als sexuelles Objekt der Begierde ausgestellt.

Als Bond seiner Vesper freudestrahlend aus dem Meer entgegengeht hat er seinen Dienst quittiert. Vergnügt tummeln sie am Strand, geben ein Postkartenbild an Bord der Segelyacht ab und landen folgerichtig im romantisch konnotierten Venedig. Doch den Betrachter dieser Bilder überkommt schnell ein unbehagliches Gefühl. Zu sehr erinnert das private Liebesglück an das kurze Eheleben des Topagenten in Im Geheimdienst ihrer Majestät (On Her Majesty’s Secret Service, 1969). Der junge Bond kann dies nicht wissen, denn es handelt sich nach Logik der Reihe um seine Zukunft. Wir hingegen schöpfen aus unserer literarischen und vor allem filmhistorischen Erinnerung. Derart mobilisiert dieser Bond Emotionen wie noch keiner vor ihm.

Vesper ist der Schlüssel zu allem. Sie ist alles andere als das, was man sich unter einem Bond-Girl vorstellt. In der faszinierenden Vielschichtigkeit ihres Charakters spiegelt sich plötzlich auch Bonds Tiefe. In ihrer Anwesenheit entwickeln sich anspielungsreiche Wortgefechte, die es in keinem Film der Serie seit den Sechziger Jahren mehr gegeben hat. In ihrer Umgebung entwickelt sich Bond zu dem weltmännischen und abgründigen Helden, der sich im kollektiven Gedächtnis verankert hat. Sie verändert mit ihrer Komplexität nicht nur den Protagonisten, sondern auch unseren Blick auf ihn. Gleichzeitig wandelt sich so die Narration und unsere Rezeption ebendieser. Die Struktur ergibt Sinn und Altbewährtes fügt sich wieder ein. Selbst Felix Leiter (Jeffrey Wright) taucht als amerikanischer Stichwortgeber ohne jede eigene Effizienz wieder auf. Bond selbst ist ein Handlanger des Staates und ein Handwerker des Todes. Schon in Stirb an einem anderen Tag war seine physische Präsenz in Gefangenschaft und Folter, einem klassischen Motiv der Serie, extrem zum Ausdruck gebracht worden. Casino Royale nun hält, der Romanvorlage entsprechend, eine besondere Folterszene bereit.

Auch sonst lebt dieser Bond von seiner Körperlichkeit und erprobt sich fast ausschließlich im Nahkampf. Schon sein erster Mord entspricht einem archaischen Todprügeln. Elaborierte Technik und Spielereien braucht er, mittlerweile vom Ford auf Aston Martin umgestiegen, nicht. Im Falle eines Rekordüberschlags hilft auch der Wechsel vom 64er Klassiker zum neuesten Model nichts. Daher auch kein Q, sondern ein namenloser Mann, der ihm einen Koffer überreicht, der im entscheidenden Moment nichts nützt – ehe die heilenden Hände Vespers eingreifen.

Diese Wiedergeburt steht stellvertretend für den gesamten Film, der eine Initiation und (Re-)Inkarnation zelebriert.

Am Ende ertönt das Bond-Thema wie eine Fanfare und der gereifte Agent kommentiert Chris Cornells Titelsong „You know my name“ auf seine ihm eigene Art. Dieser Schluss ist das in einen Cliffhanger verpackte Versprechen auf ein neues Abenteuer. Vielleicht lernen wir dort auch eine Sekretärin und einen Entwickler kennen. Egal, denn von nun an steht eine Filmfigur im Zentrum der Agentenabenteuer, mit der wir auch fühlen werden.

Kritik von Sascha Keilholz

Fotos: © Sony Pictures

Veröffentlicht am 15.11.2006