Babel

Der Titel ist Programm: In Babel geht es Regisseur Alejandro González Iñárritu um nichts weniger als die Sprach- und Verständnislosigkeit der Menschen untereinander. Es ist ein weiterer Beweis für seine außergewöhnliche Begabung, dass er trotz dieses theorielastigen Ansatzes alles andere als einen blutleeren Film gedreht hat.

Das Vorhaben ist mindestens vermessen, möglicherweise sogar größenwahnsinnig: Einen Film auf drei verschiedenen Kontinenten spielen lassen, in fünf Sprachen, und die verschiedenen Handlungsstränge dennoch in einen Zusammenhang bringen zu wollen, in eine Art weltumspannendes Kaleidoskop, in dem sich, je nachdem, wie man es bewegt, neue Bilder formen.

Alejandro González Iñárritu hat einige Erfahrung mit parallel verlaufenden Plots. In Amores Perros (2000) und in 21 Gramm (21 Grams, 2003) wickelten sich die einzelnen Geschichten um einen Autounfall. In beiden wurde jedoch die Einheit des Ortes gewahrt, waren die Protagonisten an dieselbe Stadt gebunden, was die Dramaturgie erleichterte - wenn Menschen nah beieinander wohnen, auch ohne sich zu kennen, sind Überschneidungen und gegenseitige Beeinflussungen nicht unwahrscheinlich.

In Babel geht Iñárritu einen großen Schritt weiter. Hier hat ein Schuss, der in Marokko abgefeuert wird, Auswirkungen auf mehrere Menschen in Mexiko; und die Reise eines japanischen Geschäftsmannes löst all das erst aus. Der Film beginnt mit Bildern von fast dokumentarischer Qualität in der Wüste, wo ein Hirte ein Gewehr kauft, damit seine beiden halbwüchsigen Söhne die Ziegenherde besser vor Kojoten schützen können. Die beiden spielen mit der Waffe herum und schießen auf einen Touristenbus. Die Amerikanerin Susan (Cate Blanchett) wird getroffen und schwer verletzt. Ihr Mann Richard (Brad Pitt) kämpft mitten in der Einöde um ihr Überleben. Die ganze Gruppe wird nach dem Vorfall in ein kleines Dorf umgeleitet, wo ein Tierarzt notdürftig die Wunde näht. Ohne Betäubung, versteht sich. Zu Hause in den USA wartet das mexikanische Kindermädchen (Adriana Barraza) vergeblich auf die Rückkehr des Ehepaars. Weil sie zur Hochzeit ihres Sohnes nach Mexiko will, nimmt sie die beiden Kinder kurzerhand mit. In Japan schließlich kämpft die taubstumme, nach dem Selbstmord ihrer Mutter verstörte Chieko (Rinko Kikuchi) mit sexuellen Provokationen um Aufmerksamkeit.

In jedem dieser drei Handlungsstränge werden zwei verschiedene Sprachen gesprochen: Englisch und Arabisch in Marokko, Englisch und Spanisch in Mexiko und Japanisch und Taubstummensprache in Japan. Die Ereignisse sind außerdem ineinander verschachtelt und finden keineswegs so gleichzeitig statt, wie es die Struktur des Films auf den ersten Blick glauben machen will. Das Aufbrechen der Zeitebene ist jedoch auf einfache und einleuchtende Weise organisiert, man kann sich die Reihenfolge recht bald zusammenreimen, so dass das Schließen des Kreises am Ende keineswegs zur überraschenden Offenbarung wird. Wer Pulp Fiction (1994) oder Memento (2000) folgen konnte, dürfte mit Babel keine Probleme haben.

Iñárritu hat ein visuell kraftvolles und handwerklich herausragendes Werk geschaffen, das möglicherweise an der ein oder anderen Stelle über seinen eigenen, riesigen Anspruch stolpert. Etwas so Kompliziertes wie die Globalisierung in einen Film packen zu wollen, kann vermutlich nicht wirklich gelingen, auch nicht in 142 - durchaus kurzweiligen - Minuten. Jeder einzelne der drei Handlungsstränge ergäbe einen sehenswerten Film für sich. Die Verbindung zwischen den dreien jedoch ist etwas dünn. Die Konstruktion wirkt an manchen Stellen so, als würden Iñárritu und Drehbuchautor Guillermo Arriaga die Geschichten zwingen müssen, sich zu einer Idee zu vereinen. Manche Geschichte weigert sich aber. So ist es von Beginn an zwar klar, wieso die Verletzung Susans in Marokko zu den Komplikationen führt, in die das mexikanische Hausmädchen gerät. Aber Chiekos Suche nach Liebe in Tokio und ihr distanziertes Verhältnis zu ihrem Vater (Kôji Yakusho) haben damit nichts zu tun. Die einzige Verbindung besteht aus Fernsehberichten von dem Drama in Marokko, die Chieko beiläufig schaut. Doch obwohl sie am meisten aus dem Geflecht herausfällt, ist die japanische Episode die stärkste des ganzen Films.

Manchmal gelingt Iñárritu aber eine direkte Verbindung zwischen dem, was er zeigt, und dem, was er sagen will. Es gibt eine exzellente Sequenz ungefähr in der Mitte, in der Chieko durch eine Disko läuft und Kamera und Tonspur während ihres Gangs mehrfach die Seite wechseln. Erst sehen wir sie durch die Menge schreiten, während mit voller Lautstärke die stampfende Musik zu hören ist, dann folgt der Schnitt zur Perspektive des Mädchens, und der Ton verändert sich zu fast völliger Lautlosigkeit, in der nur ein entferntes Grummeln zu hören ist. Kameramann Rodrigo Prieto setzt dazu die Farben, die das Nachtleben in Tokio bietet, mit demselben Ideenreichtum in Szene, mit dem er auch die Trostlosigkeit der marokkanischen Wüste in eine stark entsättigte Palette taucht.

Der Moment in der Disko veranschaulicht die Philosophie des gesamten Films: Wir leben alle zusammen in derselben Welt, aber wir können nicht nur nicht kommunizieren, wir nehmen die Welt außerdem noch auf völlig unterschiedliche Weise wahr. Das gilt für einen taubstummen japanischen Teenager, der „Earth, Wind and Fire“ ganz anders erlebt als die anderen, wie für den dicken amerikanischen Touristen, der in einem marokkanischen Dorf voller hilfsbereiter Araber nur potenzielle Terroristen erkennen kann.

Mit seiner weltberühmten Besetzung geht Iñárritu ausgesprochen selbstbewusst um. Den weiblichen Star Cate Blanchett lässt er fast die gesamte Zeit mit schmerzverzerrtem Gesicht auf dem Boden einer Lehmhütte liegen, während Brad Pitt als ihr Ehemann einigermaßen hilflos eine Ambulanz zu organisieren versucht. Und Gael García Bernal, der den Neffen des mexikanischen Hausmädchens spielt, einen in die Luft schießenden, Hühner mit der bloßen Hand tötenden Macho, ist offenbar zu seinem eigenen Vergnügen gegen den Strich besetzt. Das Fehlverhalten dieses unbeherrschten Neffen führt zu einer weiteren Tragödie, bevor der Film - dann schon wieder in Tokio - in einer grandiosen rückwärtigen Kamerafahrt ein versöhnliches Ende findet.

Kritik von Thorsten Funke

Fotos: © Tobis

Veröffentlicht am 13.12.2006