Die Stadt der Blinden

„Aus diesem Material sind wir gemacht, zur Hälfte aus Gleichgültigkeit und zur Hälfte aus Schlechtigkeit.” Fernando Meirelles orientiert sich in seiner gleichnamigen Romanadaption sehr konkret an diesem Satz aus José Saramagos Stadt der Blinden (Ensaio sobre a cegueira, 1995). Als die Bewohner einer Großstadt reihenweise erblinden, bröckelt die humanistisch-zivilisatorische Fassade. Der Staat reagiert resolut auf die Epidemie und interniert alle Infizierten auf unbestimmte Zeit. Doch nicht nur der Staat entpuppt sich als repressiv. Die Opfer bilden keine verschworene Gemeinschaft und gegenseitige Unterstützung ist die Ausnahme. Sie wird vor allem von einem kleinen Zirkel um den früh eingelieferten Wort führenden Arzt (Mark Ruffalo) geleistet. Dessen Frau (Julianne Moore) kann als einzige der Eingesperrten sehen, was zunächst ihr gut gehütetes Geheimnis bleibt. Ihnen stellt sich alsbald eine vom selbsternannten Blockkönig (Gael García Bernal) und einem alternden von Geburt an blinden Buchhalter (Maury Chaykin) angeführte Gruppe entgegen.

Die Phase der Konfrontation ist nicht nur das Herzstück von Die Stadt der Blinden (Blindness), sondern eine der intensivsten Visionen, denen uns das Kino in den letzten Jahren ausgesetzt hat. Unvergesslich wirken die düsteren und beklemmenden Bilder, weil in Meirelles Alptraum keine vorgezeichneten Lösungswege existieren. Konsequenzen jedweder Handlung, egal welcher Motivation, sind nicht vorhersehbar. Die Arztgattin avanciert innerhalb des Szenarios zum tragischen Fluchtpunkt für den Zuschauer. Inmitten einer Menschheit, die sich in der Not weder hilft, noch verbündet, sondern mit Niedertracht den eigenen Vorteil zu nutzen sucht und von Gier bestimmt den Urtrieben folgt, hadert sie mit dem eigenen Schicksal und verharrt viel zu lange, mit sich selbst ringend.

Julianne Moores Interpretation der Vorlage ermöglicht dem Zuschauer eine selten erlebte Einfühlung. Diese Figur wird so sehr zur Person, zum Menschen, dass sie alle literarischen und filmischen Fesseln, alle Schemata, die einen solchen Charakter ansonsten einpressen und -pferchen, abwerfen und überwinden kann. Dabei durchläuft sie keineswegs eine Saulus-Paulus-Wandlung. Sowohl sie als vor allem auch ihr Ehemann sind wie durchweg alle Figuren immer wieder von Egoismus und all den anderen, üblichen, allzumenschlichen Charakterschwächen gezeichnet. Von Sünden könnte man sprechen bei einem Film, der die symbolische, zeitlose Ebene seiner Vorlage sehr ernst nimmt. Selbst und vor allem in den Momenten, wo die Aggressionen, gerade der Protagonistin, in genreübliche Bahnen gelenkt werden, will sich kein kathartischer Effekt einstellen.

In der Krisensituation folgen die Menschen ihren Urinstinkten – und die führen sie geradewegs in die Asozialität und Inhumanität. So radikal kann man Meirelles Film lange Zeit deuten, ehe er in eine Bahn mündet, die weder konsequent noch logisch an das vorher Geschehene anschließt. Des Brasilianers Beharren auf dem von seinem portugiesischem Künstlerkollegen vorgegebenen Ende löst Irritation aus. Die märchenhafte Umkehrung der negativen in eine positive Utopie wirkt wie ein prächtiger Farbschimmer am milchglasigen Horizont.

Allerdings gelingt es Meirelles und seinem Drehbuchautor Don McKellar, den vom plötzlichen Hoffnungsglauben des Nobelpreisträgers entstandenen Bruch zu kitten. In der Konzentration auf die zur Stärke gereifte und doch so tief verletzte, ja immer mehr verletzliche Hauptfigur, hält Die Stadt der Blinden auch am Ende die Ambivalenz hoch.