Die Beschissenheit der Dinge

Natürlich kann man eine behütetere Jugend haben als Gunther Strobbe (Kenneth Vanbaeden). Das Kino ist ja nun voll von solchen weichgespülten Coming-of-Age-Geschichten, in denen schöne Menschen ohne Akne in Irrungen und Wirrungen geraten, deren Erzählstruktur vielleicht Shakespeares Dramen entliehen sein mag, denen aber nichts Existenzerschütterndes zu eigen ist – außer vielleicht in jenem Maße, in welchem der Teenager durch vieles erschüttert werden kann.

Da wirkt Gunther mit seinen dreizehn Jahren fast stoisch. Mit seinem Vater (Koen De Graeve) und dessen drei Brüdern lebt er irgendwo in der belgischen Provinz der 1980er Jahre bei seiner Großmutter, einer freundlichen Dame, die es nahezu aufgegeben hat, ihre rauchenden und saufenden Sprösslinge zurechtzuweisen. Selbst als ihm sein jüngster Onkel das Mädchen ausspannt, mit dem er gerade erste Anbandelungen zu einer Romanze entwickelt hat, nimmt er das zwar leidend, aber schweigend wahr.

Die Beschissenheit der Dinge (De helaasheid der dingen) trägt schon im Titel vor sich her, dass im Leben seines Protagonisten nicht alles zum Besten steht. Felix Van Groeningen erzählt seine Geschichte als Rückblick und traurigen Prozess einer Loslösung. Der mittlerweile erwachsene Gunther (Valentijn Dhaenens) ist ein erfolgloser Schriftsteller, der sich davor fürchtet, so zu werden wie sein Vater Marcel, und deshalb auch das Kind nicht will, das er mit seiner Freundin gezeugt hat – und natürlich ist es gerade diese Abwehrbewegung, die ihn Marcel so ähnlich macht.

Van Groeningen gibt seinem Film durch den konsequenten Einsatz der Handkamera einen intimen und zuweilen fast dokumentarischen Charakter. Entlang der Bahnlinie, wo die Häuser der Unterschichten bis dicht an die Gleise heran stehen, bekomme man ein ehrliches Bild des Landes, sinniert Gunther einmal, der in einer ebensolchen Siedlung aufgewachsen ist, in der direkt neben den Schienen um einen Eintrag ins Guinness-Buch der Rekorde wettgesoffen wird.

Die Bilder aus Gunthers Kindheit sind, ganz das Verblassen der Erinnerung suggerierend, oft in ausgewaschenen Farben gehalten, wie alte, ausgeblichene Schnappschüsse, manchmal gar in Schwarzweiß. Das deutet aber schon an, dass man das mit dem Dokumentarischen nicht allzu ernst nehmen darf, dass hier stattdessen eher aus der Erinnerung erzählt, umgedeutet und beschrieben wird. Oder dass Gunther sich sein Leben womöglich selbst erfindet – gegen Ende des Films sieht man den noch werdenden Schriftsteller Gunther an der Arbeit seiner eigenen Biografie, wie er schreibt, was wir dann im Wechsel auch immer zu sehen bekommen, von seiner Stimme aus dem Off begleitet: So wird zwar die Bodenhaftung der Geschichte nicht geringer, die Zuverlässigkeit ihres Erzählerstimme aber doch befragenswert.

Dabei entgeht der Erzähler jeder Versuchung, aus der Geschichte eine Künstlerbiografie zu machen, seine Neigung zu kreativer Arbeit als Resultat einer schweren Kindheit zu beschreiben. Eher noch scheint er zum Schriftsteller zu werden, weil er als unzuverlässiger Schüler für seine Lehrer fortwährend Strafarbeiten abliefern muss. Ironischer kann man den Künstlermythos kaum brechen.

Zugleich aber hält sich der junge Schriftsteller mit den klassischen Jobs über Wasser – natürlich in ihrer modernen Form: Callcenter-Telefonist, Minibar-Verkäufer im Zug, Pizzabote –, und seine Jugend scheint mit genug Erfahrungen von roher Derbheit gefüllt zu sein, um mehrere Bücher nach Bukowski-Manier zu füllen.

Sein Vater und seine Onkel pflegen ein sehr direktes Verhältnis zu ihrem Körper, seinen Ausscheidungen und Bedürfnissen. Ihre Rivalität untereinander tragen sie schon einmal darüber aus, dass sie sich besonders extravagante Trinkspiele ausdenken, und Marcel sucht seine Zweifel daran, dass er wirklich Gunthers Vater sei, wortwörtlich (und erfolgreich) durch einen Schwanzvergleich mit seinem pubertierenden Sohn zu entkräften. Das alles ist grotesk und in den großen Gesten der Protagonisten tragisch; zugleich stellenweise hochkomisch und außer im Humor (der schnell ins Zotige rutscht) sogar oft feinsinnig.

„Das Leben ging weiter, das ist das Schwierige daran.“ Eine äußerst lakonische Geschichte vom Erwachsenwerden ist Die Beschissenheit der Dinge, und während Felix Van Groeningens Film äußerlich wie Sozialrealismus tut, feiert er dann doch vor allem das pralle Leben, wie es sich in den Kneipen und Betten seines Landes vielleicht abspielen mag, dort in den Häusern am Bahndamm