Das Konzert

Der Abend verspricht ein Fiasko zu werden. Auf dem Programm steht Tschaikowskys Konzert für Violine und Orchester – das Stück gilt als wenig populär und ist längst nicht abendfüllend. Zwei der verlottert aussehenden Musiker stolpern verspätet auf die Bühne, schief und krumm stimmt das Orchester an, das Publikum im Pariser Théâtre du Châtelet tauscht skeptische Blicke aus. Auch die in letzter Sekunde zum Auftritt überredete Violinsolistin Anne-Marie Jacquet stellt sich, das verrät ihr Gesicht, aufs Schlimmste ein. Doch dann spielt sie sich mit Andreї Filipovs aus Moskau angereisten Musikern in einen Rausch. Der Abend wird ein Triumph.

Mehr noch als die Musik schlägt ein Blickwechsel in seinen Bann. Die Schlusssequenz in Das Konzert (Le concert), furios geschnitten und gespielt, fasst die Vorgeschichte von Andreї (Alexeї Filipov) und Anne-Marie (Mélanie Laurent) noch einmal in Blicken und Tönen zusammen. Eine lange, privat wie politisch vertrackte Vergangenheit verbindet die zwei – den einstigen Stardirigenten des Bolschoi-Orchesters, der in der Breschnew-Ära entlassen wurde, weil er sich weigerte, jüdische Musiker hinauszuwerfen, und die gefeierte, streng protegierte Stargeigerin, die als Kind verschlungene Wege von Moskau nach Paris führten. Während des Konzerts eingestreute Flashbacks reichen die letzten Bausteine ihrer Geschichte nach, an deren Ende eine musikalische und menschliche Befreiung steht.

Ein zufällig abgefangenes Fax steht am Beginn dieser Geschichte. Der längst zum Hausmeister degradierte Ex-Dirigent putzt gerade das Büro seines Chefs, als die Einladung aus Paris eintrifft. Weil ein US-Orchester abgesagt hat, sucht man preisgünstigen Ersatz aus Russland. Andreї unterschlägt das Schreiben, und mit dies- und jenseits der Leinwand ansteckendem Enthusiasmus macht er sich an die Verwirklichung seines Lebenstraums: die „Band wieder zusammenbringen.“ Und eben jenes Tschaikowsky-Konzert, mit dessen Unterbrechung seine Karriere endete, noch einmal aufzuführen. Neben seiner Frau (Anna Kamenkova Pavlova) und seinem besten Freund Sasha (Dmitri Nazarov) hilft ihm dabei auch ein früherer Feind – der linientreue Kommunist Ivan (Valeri Barinov), einst Manager des Theaters und noch heute brillanter Organisator, der richtige Mann für ein Täuschungsmanöver dieses Ausmaßes.

Wie Andreї und Sasha ihre Mitstreiter in und um Moskau auflesen, auf Straßenfesten und Gemüsemärkten, an Lagerfeuern und in Pornokinos, allein dies wäre den Kinobesuch schon wert. Mit ein paar Federstrichen zeichnet Mihaileanu anrührende Figurenminiaturen und zugleich eines der facettenreichsten filmischen Stadtporträts der letzten Jahre. Die Paris-Darstellung fällt dagegen blasser aus; und die russischen Musiker werden, einmal in westliche Umgebung verpflanzt, doch etwas arg auf landestypische Klischees heruntergefahren.

Mihaileanu ist ein Regisseur der Schauplätze und Stimmungen, der furios inszenierten Einzelszene – beispielhaft die in eine Schießerei mündende Hochzeitssequenz – und der emotionalen Affizierung. Einen tragfähigen dramaturgischen Bogen zu spannen ist indes nicht unbedingt seine Stärke. Die burleske Komödie um die Konzertreise mit Hindernissen (es gibt einige!) und das von langen Gesprächsszenen getragene Melodram um Andreї und Anne-Marie finden nicht immer die rechte Balance. Auch bewegt sich Mihaileanus Charakterzeichnung – der gutmütige Brummbär als bester Freund, die überschäumend idealistische Ehefrau – oft hart am Rande des Rührseligen.

Aufgewogen wird all dies durch Mihaileanus aufrichtigen Humanismus. Für seine Figuren sind äußere Zuschreibungen – von politischem Amt über Religion bis zur Ethnie –  nie determinierend. Man kann sie ablegen, auswechseln oder tarnen. Wie seine Vorgängerfilme handelt auch Das Konzert von Verkleidungs- und Verwandlungskünstlern. Zwar hat das Thema nicht die Brisanz von Geh und lebe (Va, vis et deviens, 2004), wo ein Junge aus Äthiopien sich als schwarzer Jude ausgibt, um vor dem Krieg in seiner Heimat nach Israel fliehen zu können. Erst recht nicht die Brisanz seines Debüts und bisher besten Films Zug des Lebens (Train de vie, 1998), in dem ein jüdisches Dorf, um der Deportation durch die SS zu entgehen, sich kurzerhand mit verteilten Rollen selbst deportiert.

In Das Konzert geben sich nur ein paar ausrangierte Musiker mit ein paar originellen Tricks als aktive Profimusiker aus. Doch die leichthändige Einbettung sehr intim gezeichneter Figurenbeziehungen in einen weiten historisch-politischen Zusammenhang – hier die offen antisemitische Politik in der Sowjetunion unter Breschnew und deren Folgen – eint den Film mit seinen Vorläufern. Ebenso die Skepsis gegenüber Weltentwürfen und Ideologien und das – gewiss oft naive – Vertrauen in die Kraft des Zwischenmenschlichen. Obwohl seine Filme viel von Gruppen und Gruppendynamiken erzählen, interessiert sich Mihaileanu mehr für einzelne Menschen und ihre unmittelbaren Beziehungen. Dabei kommt es immer wieder zu überraschenden Allianzen und Verschiebungen, die Figuren glaubwürdig in ein anderes Licht stellen – und dann glaubt man auch gerne, dass sich selbst im verbiestertsten Apparatschik noch ein netter Kerl verbergen kann.

Das Finale des Films ist früh vorhersehbar, aber dennoch schier überwältigend – und driftet bei aller Wuchtigkeit auch nicht in die metaphysische Überhöhung, die das von fern vergleichbare Ende eines anderen Konzertfilms, Kay Pollaks Wie im Himmel (Så som i himmelen, 2004), so schwer erträglich machte. Radu Mihaileanu, so anfällig auch er fürs Pathetische ist, sucht das Heil auf Erden. Und im Leben.